Começa com uma pequena irritação,
Para um turbilhão de coisas;
A esse se junta a preocupação de não incomodar,
Não fazer sofrer:
Mas ao rodar mói.
Do fundo do mar acabam por subir alguns Dejectos:
Uns do Passado,
Outros do Futuro....
As vozes do inconsciente iniciam uma luta entre si.
Gritam, ralham, defendem a sua posição,
Fazendo brotar lágrimas de confusão,
Sem que um encadeamento de palavras lógicas consiga romper a fronteira dos lábios.
Pode vir o vento, a chuva ou o Sol,
Que a pressão das lutas não alivia,
Até não conseguirem mais bater-se.
Aí, os ventos acalmam,
O estômago deixa de apertar e os lábios descolam-se.
Se algum dado foi processado....?
Por vezes não é. Nem uma pelica.
É um acesso de fúria que se concentra na garganta.
Depois passa.
Até vir o seguinte.
